Su nombre es María Fernanda.

Yo creo que es una leyenda urbana.
Otros dicen que es un fantasma.
Muchos juran que acuden al novenario de la difunta.


Cada vez que los maestros -los del martes, generalmente- toman lista, Fernanda entra a nuestras memorias. Le ponemos la cara que queremos, o es una simple sombra. No recordamos haberla visto nunca.
Creemos que quizá fue a una clase, por ahí de la primera semana. 
No sabemos qué fue de ella.
Muchos dicen que la han visto merodeando en la escuela, otros, que en la parada del camión.


Parece que usa lentes. Es menudita, chaparra, pues.
Yo la confundo con otra chava. Creo que sí estuvo allí el primer martes de clases.
Quizá no es tan ñoña como nosotras, y ya no aguanta las clases.
Quizá se volvió invisible.
Quizá atiende a filosofía.
No lo sabemos.


Para nosotros ella... es una leyenda urbana. Una desconocida. De la que solo sabemos su nombre


PD. La neta es que no sé por qué siguen preguntando por ella los profes. Ya chole, ¡que no viene, que ya acabó su novenario, que es una leyenda urbana, que está muerta, que no existe!

Que dice mi mamá que siempre no.

Esta pequeña historia, aunque cortita, son de esas veces en las que la situación parece de comedía de Chuk Lorre.

Estaba yo con mi primo en una Feria tomando una increíble y muy difícil decisión... Nos intentábamos dar ánimos para subir a la montaña rusa. Bueno, en realidad el único que faltaba de convencerse era yo y lo admito, siempre me han atemorizado las montañas rusas.

Así que después de (no miento) 25min de pensamiento positivo, nos colocamos en la fila de espera y mientras mi primo seguía dándome ánimos, una falla técnica se presentó y un carro se quedó varado...

Después de escuchar los gritos de terror del pobre niño que estaba con su madre ahí atascados, solo nos volteamos a ver y mutuamente dijimos: "Am... ¿Sabes? mejor no."








¿Ven? El destino me quiere... soy su amigo.

Pinches recuerdos desconocidos.

Tengo un recuerdo que nadie nunca me cree. Lo que las personas no saben es que mi memoria funciona como una caja gigante de fotografías, registra un putimadral de momentos: los sentimientos, los detalles que observé, los sonidos, los colores de cada momento.


Desgraciadamente, es una caja muy real, y nunca encuentras la foto que buscas. De repente metes la mano y sacas algo que ni al caso pero se siente bien chido.


Uno de esos recuerdos es bastante simple: todo está en un tono blanco (no feliz, pero alegre), estoy sobre una alfombra roja, siento muy bien mis pies (como si fuesen nuevos, o recién renovados o energizados), me siento como volando en el aire, todo lo demás es café oscuro, no hay mucha luz. Se oyen sonidos de personas, de risa y alegría; pero hay manos que me rodean y yo no quiero que me agarren, me llaman la atención de que tenga cuidado y que no me vaya, pero no recuerdo palabras. También recuerdo escalones alfombrados.


Bien, según yo, esto corresponde al momento en el que aprendí a caminar. Mi madre siempre me dijo que aprendí en la alhóndiga de granaditas (si tengo que explicar qué es eso, me dan pena), así que asumí que era un cuarto alfombrado en el que había una exposición temporal, puesto que nunca vi un lugar al que se le pareciera dentro de la alhóndiga. Nunca le dí importancia, aunque siempre me pareció especial eso de aprender a caminar en un lugar que siempre me pareció estupendo (hasta hace un par de meses). 


Bueno, de vuelta al presente, hace un par de semanas le dije a mi madre con mucha emoción: "Por fin conocí el teatro juarez, ya entré."


Ella me contestó con muy poca importancia:


"Ya lo conocías. Caminaste allí por primera vez."


Olas de lentitud y pendejez me jodieron el momento... No pude entenderlo...


"¿Qué...?"


"Sí. Ya habías estado a..."


"¡ME DIJISTE QUE HABÍA APRENDIDO EN LA ALHÓNDIGA!"


"Bueno, aquí caminaste por primera vez, allá fue donde te soltaste y no quisiste que te agarráramos más."




Bloap... Y mientras lo pensaba, en realidad era lógico puesto que el lugar de mi memoria no coincidía con el lugar. Todos estos años en los que viví en la mentira...


Ahora confío más en mi memoria.


Así que resulta que SI conocía el teatro juarez, nomás que no sabía que lo conocía. Qué cosas, ¿no?

Redoble de Tambores

Puede que ustedes no tengan idea y si sabes que número de Post es este, es por que son bien fans.

Hermosas damas y elegantes caballeros, es para mi una sensación muy bonita presentarles la hisoria número 100.

Y digo que es una sensación bonita por que nunca me imaginé escribir un post así, después de todo en el carajo vamos como por la 70 o por hay...

Por lo tanto les diré que... el otro día me encontraba yo en la deportiva. Como regla general entre los frontenistas, debes bolear antes de poder jugar, es como un peuqeño código de honor el hacela de bolero mientras esperas tu turno en las retas. En eso que mandan una bola muy alta que iba fuera de la cancha, seguido por mi grito de "¡FUERA!" y después intenté bajar la pelota con suabidad mientras venía en el aire. Lo curioso es que parecía dirijirse hacía mi... y luego ya estaba sobre mi... y después descubrí que no hacía nada por detenerla, solo me le quedaba viendo y... (Todo esto pasó en pocos segundos) aterrizó sobre mi ojo.

Asi es, mi compañera escritora dejó de ser el único peligro para mis glóbulos oculares, siendo sustituida por una pequeña pelotita amarilla. El impacto me derribó y, naturalmente, las risas no se pudieron evitar sino hasta que los demás notaban que no me ponía de pié. Fue Felix el primero en acercarse a ver si seguía vivo y al compribarlo, tal cual continuaron jugando mientras yo aún sentía como mi humor acuoso se agitaba constantemente.

Terminé con un ojo morado y esta es la base de la historia pues todo el mundo me preguntaba que qué me había pasado y si me dolía y pendejadas así, a lo que yo les contaba de mi impresionante pelea con un tipo de la escuela que molestaba a los pequeños y se ganaba una lección de mis puños. Les decía cláramente como puteaba a este bully de 3º, lo dejaba rogando clemencia. Justo cuando me apiadaba de su miserable existencia y le tendía la mano para levantarlo del suelo, me sujetó y me golpeó el rostro. Pero lo había resistido y volteé hacia él lentamente cual John McClane mientras me veía con impotencia al ver que sus gordos brazos no eran rival para mi. ""Yippee-ki-yay, motherfucker" le dije justo antes de asestar el golpe final...

Todos me decían admirados: "Wow, no mames ¿neta?" a lo que solo les contestaba "Neh, me pegué con una pelota..."

Maravilloso

Bueno, me arriesgué al domingo doble porque me fui al corona, y la verdad es que ayer no pudo importarme mucho cualquier otra cosa.


Mientras en el concierto, justo cuando Moby terminó, comenzamos a caminar hacia "la playa" a echarnos en unos costales. En el camino, un tipo le toma del brazo al novio de mi hermana y le pregunta: "Oye... ¿tienes mota?" Ehm... No.


La neta es que sí nos miamos un poquito de la risa. Tiene cara de dealer, that's da new joke.


Demonios, olvidé que yo quería una torta de tamal. u_u,


En fin, para la siguiente historia tengo la de los alemanes guapos y pedos.


Estaba frente a La dama de las camelias, esperando a que el puesto de la doñita se pusiera para ver qué vendían. Mientras, observábamos a los extranjeros caminar bien pedos.
Del mencionado bar salieron un grupo de alemanes muy felices, así que los miramos por un rato. Los empezamos a chulear, a reírnos de ellos... los extranjeros son chistosos hasta que de repente...


Era el doctor. El doctor que da clases y al que todos alabamos. El doctor austriaco al que podríamos lamerle los pies...


OH MY GOD... El mencionado profe ahora comenzaba a bailar. El Dr. estaba bailando, borracho, en la calle...


No sé si sentirme bien o mal. La neta.

¿Es tán dificil?

Siempre, los 9 años que tenémos viviendo ahí, mi casa es todo un enígnma para los taxistas.

En un principo creí que se trataba de ellos directamente, incluso les creía estúpidos por no ser capaces de diferenciar una "casa" de un "departamento", además del simple hecho de que el segundo siempre estará acompañado de un edificio que sobre sale del tamaño de las casitas.

Les contaré como es la historía (misma que se repite cada vez que intentámos llamar a un taxi). primero se llama al taxi. El número que eligas no importa. Nadie lo hará bien. Especifícas: "el departamento 7". Después antes de terminar la llamada, le insistes: "pero dígale porfavor que es en el edificio". Te sientas a esperar. Unos 10 min después lográs oir un claxon a lo lejos. A la altura de las casas. No piensas que pueda ser por que fuiste muy claro y sabes que nadie puede ser tan idiota. Lo són. Sales. No hay nadie y decides revisar en las casas. Encuentras al taxista que se cansó de esperar a que "tú salgas" y está toncando en la puerta de tu vecino de la casa 7. Vez que sale la señora diciendole que nadie pidió taxi. Llegas tú diciendole que lo pediste "en el chingado departamento". Te contesta "Ah, pus' es que yo tengo aquí 'interior 7'". Quieres golpearlo.

En fin, esto pasa SIEMPRE y nos hemos dado cuenta que la culpa la tiene, totalmente la tipa que contesta los teléfonos. Incluso cuando te fijas, su tono de huevaextrema podrá traspasar el auricular. El principal pedo es que ellas les vale madre las especificaciones que le dices y solo le pasan la dirección al taxista y como aquí es "Rarísimo" encontrar una privada que tenga, tanto casas como departamentos y la numeración se repita en ambos, por lógica el taxista entiende el "interior 25" como la "casa 25.


Pero bueno, la verdadera historia del día de hoy, niños...

Ayer estaba lloviendo a cántaros y mi hermana tiene que llegar a una junta de padres en la escuela que trabaja, a demás de que está por tener a su segundo chamaco. Así que decidímos pedir un taxi.

El caso es que mi hermana se tomó todas las molestias en cuanto a referencias, puntos cardinales y lugares específicos para que el taxi llegara a la puerta del edificio y después de repetir como 3 veces: "por favor, dígale que es en el edificio por que hay casa 7 y departamento 7", creímos que sería suficiente. 20 min el taxi no daba con la casa, incluso le volvimos a llamar a la tipa y nos dijo que tocó pero nadie salió, pero que lo mandaría de nuevo. La mandamos a la chingada y tomámos otro número.  Con "sección amarilla" en mano, facil marcamos como 3 números más...

Después de un rato me pareció muy cómico al imaginarme a los 3 taxis idiotas tocando en la casa 7 por culpa de su operadora que no les da la información debida. ¿O acaso es lo mismo la deportiva norte al Club deportivo? Supongo que para ellas es lo mismo que mesmo.

Después de otra media hora (sumada a los otros 20 min perdídos) me sacrífiqué y esperé al taxi en la entrada de la privada, todo mojado me acerqué a él y me preguntó: Es el del interior 7 ¿Edá?








Espero que ningún parente suyo trabaje como radio operador(a) de taxis... por que todo el día me la pasé mentándoles la madre y quejándome de lo estupido que son.